Buchrezension — 30.11.2023

von Johanna Peimpolt aus LiLiT-Ausgabe Rezensionen 2023

Gintsberg schafft mit schichtgedichte eine vielstimmige Lyrik, in die sie auf leichtfüßige Art und Weise den Dialekt ihrer eigenen Heimat miteinfließen lässt. Die Sprachvariation ist es, die das Werk gleichzeitig heimatverliebt wie auch heimatkritisch macht, vor allem jedoch macht sie das Werk einzigartig.

Wenn „ein geruch sich ausbreitet / der eine / der lang vermisste“, dann findet so manche:r sich in Eva Maria Gintsbergs Lyrik wieder. Ein Werk der Vielsprachigkeit, Dialekt geschichtet auf Standardsprache, lyrische Antiheimatliteratur, die die Idylle eines Aufwachsens am Land einfängt und zugleich verborgene Abgründe und verlorene Zeiten enthüllt – das ist schichtgedichte.

Auf eine nostalgisch anmutende, atmosphärische Art und Weise beschreibt Gintsberg im ersten Teil des Werks das facettenreiche Leben und Erwachsenwerden abseits der Stadt. Unbeschwerte Zeiten, „die haare zerzaust“ – ein Exkurs in die Kindheit, eine Reise in die Heimat. „Dahoam“ hat viele Facetten, genauso wie Gintsbergs Sprache. In müheloser Art und Weise kombiniert sie die deutsche Standardsprache mit dem Dialekt des Tiroler Unterlands. Eine Kunst, die nicht nur einen einzigartigen Rhythmus hervorbringt, sondern sich auch im Sprachbild von schichtgedichte ausdrückt. Blasses Grau als Farbe für die Sprache der Familie, für die „längst vergessenen wörter“. Manchmal fließen Dialekt und Standardsprache ergänzend ineinander und manchmal wirken sie ambivalent, aber am Ende ist es wie bei einer mehrschichtigen Torte – die Geschmäcker ergeben ein feines Kompositum. Gintsberg spielt in ihrer Lyrik geschickt mit Lauten, Farben, Klängen und Artikulationsarten. Sie fängt das ländliche Milieu mit all seinen Aspekten gekonnt ein und bringt immer wieder einen Bruch in die kindlich-idealisiert dargestellte Welt.

„endlich hinter den horizont blicken / alles nur schein / das sein ist zuhause geblieben / was damma iatz? Bleiben und gehen / sprechen und schweigen / was man so tut / wenn man fremd ist / sich fremd fühlt //“

Irgendwann wird die rosarote Brille der Kindheit mit einem Wisch vom Gesicht geschlagen und man blickt als Erwachsener zurück auf die Vergangenheit, auf den „doifwegä“ (kleiner Waldweg), der zur „Schotterstraße“ geworden ist.

Auch im zweiten Teil des Werks, der mit „liebe“ betitelt ist, wird der thematische Rahmen fortgeführt, wobei der Fokus zunehmend auch auf das Sterben gerichtet wird. Das Sterben der Erinnerung, der Heimat, der Liebe, der Sprache. Die Reflexion über Sprache zieht sich hierbei über das gesamte Werk und es wird eine Metareferenz sichtbar. „Händeringend sitze ich da / warte auf die sprache / die uns verbindet […] verschoben in die letzten windungen des hirns“. Über das „Absperren“ des die Familie verbindenden Dialekts wird der Weg der Entfremdung von der Heimat sichtbar. Doch mit dem Gedanken an den Tod kommt der Wunsch nach vergangenen Zeiten.

Wer sich als Nichtdialektsprecher:in mit dem Tirolerischen abmüht, kann auf das Hörbuch-Feature zurückgreifen, da das Nachlesen bestimmter Wörter in der Fußzeile den Rhythmus von Gintsbergs Lyrik stören kann.

Antiheimatliterarische Tendenzen verlaufen durch das gesamte Werk und drücken sich durch die Kritik an der verklärten Euphemisierung ländlicher Idylle aus. Sexuelles Erwachen und Liebe münden in Nötigung und verfestigte Rollenbilder. Manchmal ist der Teufel als Engel getarnt. Und doch, die Stimmung und die Gerüche der Kindheit werden einen jeden und eine jede auf ihrem Weg durch das Leben begleiten. Eine Verbindung von schaurig Schönem und leichtfertig Glorifiziertem, das sich in den Sprachwegen der Kindheit niederschlägt.

Leserstimme — 07.2022

Thomas Nennstiel, Filmregisseur Berlin

„Es passiert mir nicht oft, dass ich Bücher von bewundernswerter Ingeniosität lese, die noch dazu durch erlesene Schönheit leuchten. Chapeau!“

Buchrezension — 15.05.2021

Literatur Tirol, Rezension von Anna Spaemann

Erst nach einer Reihe von Ausbildungen im Bereich, Schauspiel sowie Stimm- und Sprechbildung absolvierte die Autorin Eva Maria Gintsberg, geboren 1966 in Tirol, im Jahr 2018 das Studium der Germanistik. Gut Ding braucht manchmal eben Weile. Im Mai 2020 veröffentlicht sie ihr erstes Buch Die Reise im erlesenen Programm der edition himmel bei Limbus; ein Verlag gegründet von Grafikdesigner, Typograf und Autor Kurt Höretzeder und Grafikdesigner und Fotograf Thomas Schrott, die in diesem Vorhaben ihre Leidenschaft für das gedruckte Buch und die Lust am Lesen vereint sehen wollen. Mit Herr Klein veröffentlicht Eva Maria Gintsberg nun ihren ersten Roman in diesem Verlag, dessen Bücher sich auch durch die bibliophile Gestaltung auszeichnen.

Dass die Autorin im Hinblick auf den Literaturbetrieb erst eher spät zum Schreiben fand, ist vielleicht ein besonderer Glücksfall, denn Eva Maria Gintsberg vermittelt das Gefühl eines unbeeinflussten und individuellen Schreibstils, der im Gedächtnis bleibt.

Herr Klein oder die Herren Klein

Zwei Protagonisten, die den gleichen Namen tragen: So ganz klar ist es nicht, wer die beiden Personen genau sind – oder ob es sich überhaupt um zwei Protagonisten handelt. Selbst der Klapptext fragt: Geht es um ein Doppelleben? Ein geteiltes Leben? Teilen die Protagonisten doch nur den Namen? Ein Herr Klein klettert gerne auf Bäume und spuckt Kirschkerne, der andere sitzt im Rollstuhl und liebt Bücher. Wer träumt sich in welche Rolle? Dann taucht eine Ich-Erzählerin auf. Sie ist die Bibliothekarin und die Vorleserin des Bücher-affinen Herr Kleins. Die Ich-Erzählerin berichtet von Geschehnissen und Personen, von deren Skurrilitäten und Verbindungen zueinander. Doch viel schlauer als die Leser*innen ist sie auch nicht. Die Figuren treffen sich auf unterschiedlichen Ebenen, in unterschiedlichen Zeiten, hängen teils lose zusammen, teils überschneiden sie sich. Die Ich-Erzählerin scheint wie eine Verbündete der Leser*innen, die ebenso wie diese, versucht, die Geschehnisse und die Figuren einzuordnen. Das Buch präsentiert sich wie ein ganz eigener Mikrokosmos, in dem sich neben den zwei (oder dem einen?) Herr Klein(s) eine ganze Menge anderer, loser Figuren finden: unglücklich verliebte Trafikanten und Postboten, eine sich in Gärten aufhaltende Hedwig, ein ansehnlicher Herr im weißen Leinenanzug, verstorbene Eltern und Großeltern, die Nachbarin Luise, der Junge von nebenan namens Oskar und natürlich die Ich-Erzählerin, deren Rolle auch nicht klar einzuordnen ist. Die Figuren und ihre Konstellationen wirken so zufällig und skurril, dass man manchmal den Zusammenhang der Handlung sucht.

Anti-Chronologie, Anti-Linearität

Aber muss die Handlung unbedingt zusammenhängen, linear sein, immer auf den ersten Blick verständlich? Herr Klein sagt Nein: Lockere Handlungsstränge und die komischen Protagonist*innen müssen nicht verstanden werden – es reicht oft, einfach weiterzulesen. Der Schreibstil der Autorin fließt locker und perlend und zwingt die Leser*innnen teilweise schon fast in den Lesefluss, den Flow. Und es funktioniert: Das Buch ist nur schwer aus der Hand zu legen, möchte man doch trotzdem die Handlungsstränge zusammenführen können, die vielen feinen Wendungen auflösen, den Roman zusammenbauen. Trotz der Episodenhaftigkeit der Handlung, die sich auch im Aufbau des Romans anhand der vielen Absätzen und kurzen Kapiteln zeigt, gibt es nämlich nichtsdestotrotz subtile Zusammenhänge und kontinuierliche Motive, die sich durch den ganzen Roman ziehen und den aufmerksamen Leser*innen das Gefühl geben, ganz kurz vor der großen Erkenntnis zu stehen. Die Motive sind ebenso wie die Protagonist*innen leicht miteinander verwoben, es gibt hier immer wieder zu lesende Bücher, immer wieder zu lösende Kreuzworträtsel, eine immer wieder auftretende Großmutter. Es bleibt einem als Leser*in nichts anderes übrig, als abzuwarten und weiterzulesen, als zu hinterfragen und Verknüpfungsversuche zu machen.

Sprache ist Musik

Eva Maria Gintsberg verzaubert nicht nur durch die Kunst, eine Handlung so locker und gleichzeitig fesselnd zu konstruieren, sondern auch durch ihren leichten und harmonischen Schreibstil, der manchmal eher an Musik als an einen klassischen Roman erinnert. Sie selbst sagt, dass Sprache Musik ist und eine Körperlichkeit braucht und dass jeder Text Rhythmus, Ton und Klang hat. Dadurch kann beim Lesepublikum etwas hinterlassen werden. Genau das zeichnet auch Herr Klein aus. Die Autorin spielt mit Worten und schafft fantastische, märchenhafte Bilder, die hängen bleiben. Die kurzen Absätze zeichnen teilweise den Eindruck von einem Lied, womit der melodische Klang der verwendeten Sprache räsoniert. Es braucht keine wortgewaltige Tiefe, um bildgewaltige Eindrücke zu schaffen. Oft möchte man innehalten, um dem Klang der Sprache nachzuhängen, doch ebendiese trägt die Leser*innen beinahe fliegend durch den Roman – möchte man doch dringend die Handlungsfäden selbst verknüpfen. Das mag nicht unbedingt gelingen, doch genau das ist mitunter das Schöne an dem Buch: Die Autorin lässt am Ende viele Fragen offen und zeigt, dass nicht immer alles eindeutig interpretiert und ausgelegt werden muss. Es braucht nicht immer endgültige Antworten – viel wichtiger ist das (Hinter-)fragen an sich.

*Ein Beitrag im Rahmen von Uni-LiLiT: Literaturstudierende der Universität Innsbruck berichten über die Innsbrucker Literaturszene und darüber hinaus. Eine Kooperation von LiLiT – Literarisches Leben in Tirol und Innsbrucker Zeitungsarchiv.

Nähere Informationen zu Eva Maria Gintsberg im Literaturlexikon unter https://literaturtirol.at/lexikon/1664

17.5.2022, Quelle: LiLiT, https://literaturtirol.at/lilit/herr-klein-roman-17-5-2022

Wortspende — 01.2022

„Ganz tolle, leichtfüßige, filigrane Prosa, die ihre Gedankentiefe lieber nur andeutet als ausspricht.“

Eleonore De Felip, Forschungsinstitut Brenner Archiv Innsbruck, 07.01.2022

Leserstimme — 10.2021

Empfehlenswert für jeden, der Sprache liebt.

Ich war begeistert von der Sprache in diesem Buch. Oft habe ich nach einem Satz innegehalten und dem Klang der Worte nachgelauscht. Die überraschenden Wendungen in so manchen Nachsätzen haben mich schmunzeln oder gar hell auflachen lassen. Eva Maria Gintsberg hat einen wunderbaren Sinn für feinen Humor. Ich habe jede einzelne Seite genossen. Diesem Buch liegt ein ganz besonderer Zauber inne. Ich werde dieses Buch – entgegen meiner sonstigen Gewohnheit – wohl öfter lesen. Es hält sicher noch so manchen sprachlichen Leckerbissen für mich bereit, der mir beim ersten Lesen vielleicht entgangen ist. Wäre schade drum…

Silvia Haderer, Oberösterreich, 17.10.21

Buchrezension — 10.2021

Literaturhaus Wien, Redaktion Buchmagazin, Rezensent Marcus Neuert

[…] Gintsberg findet mit ebenso nur scheinbar leichter Hand ihre Geschichte: in Wahrheit ist diese minutiös und kunstreich konstruiert. […]

Manchmal geschieht es im Leben, dass zu einer lang schon Beruf gewordenen Begabung eine weitere erst zeitversetzt entdeckt wird: die Tiroler Bühnenschauspielerin und Rezitatorin Eva Maria Gintsberg, Jahrgang 1966, hat sich in der vergangenen Dekade im Zusammenhang mit eigenen literarischen Vorleseprogrammen und ihrem späten Studium der Germanistik von 2012-2018 auch zu einer bemerkenswerten Schriftstellerin entwickelt. Dabei ist es für ihr Lesepublikum sehr angenehm, dass ihre Literatur weder von trockenem Akademismus noch von irgendeiner progressiven Schreibschulenhandschrift geprägt wird. Ihr erster Erzählband, „Die Reise“, fand letztes Jahr in der seinerzeit neu gegründeten und vom Innsbrucker Limbus-Verlag vertriebenen „edition himmel“ eine herausgeberische Heimat, und nun erschien jüngst ebendort auch ihr Romandebüt, geschmackvoll präsentiert in dunkelrotem Leineneinband mit Ton-in-Ton-Prägung und grünem Schnitt.

„Herr Klein“ könnte eigentlich auch „Die Herren Klein“ heißen, denn so ganz klar ist es nicht, ob es sich um einen oder zwei Protagonisten handelt. Der eine ist ein verliebter Flaneur, der ein Faible dafür hat, auf Bäume zu klettern und mit Kirschkernen zu spucken, der andere ist ein offenbar wohlhabender schrulliger Bücherwurm im Rollstuhl. Doch träumt nicht vielleicht einer die Rolle des anderen? Und welche Rolle spielt die Ich-Erzählerin, die in der Villa des Bücherwurms als Vorleserin und Bibliothekarin angestellt wird und vom ersten Tag an die surrealen Geschehnisse und Personenkonstellationen einzuordnen versucht, mit denen sie konfrontiert wird? Während der Flaneur gegen eine partielle Demenz kämpft, eine rätselhafte rundliche Venus verehrt und seine früh verstorbene Großmutter vermisst, verschwindet der Bücherwurm immer wieder unangekündigt für längere Zeit von der Bildfläche, hat offenbar eine ungeklärte Verbindung zu der Nachbarin Luise und ihrem Sohn Oskar und einen Goldfisch namens Friedrich, den er im Brustton der Überzeugung als Hasen bezeichnet. Des weiteren treten unter anderen auf: eine unglücklich in den Flaneur verliebte Trafikantin, ein unglücklich in die Trafikantin verliebter Postbote, ein stattlicher Herr im weißen Leinenanzug, der der Großmutter den Hof macht, die verstorbenen Eltern der Ich-Erzählerin, die deren Handlungen ungebeten und kritisch auf russisch kommentieren. Und das ist bei weitem noch nicht das gesamte skurrile Personal dieses Romans.

Der Flaneur Klein reist auf der Suche nach seiner Großmutter in den Süden, landet in Venedig und erlebt dort einen denkwürdigen Zwischenfall nach dem anderen. Parallel dazu versucht die Ich-Erzählerin, das Geheimnis des Bücherwurms Klein zu ergründen. Eines Tages ist Luises Sohn Oskar spurlos verschwunden – was hat es damit nun wieder auf sich?

Es ist mitunter, als würde ein literarischer Polizist dem interessierten Publikum am Ort des Geschehens zurufen, man möge doch bitte weiterlesen, einfach weiterlesen – hier gebe es nichts zu verstehen. Und dieser Aufforderung kommt man eingedenk des locker perlenden Schreibstils jederzeit gerne nach. Auch sind die Motive der Handlung fein miteinander verwoben, begegnen einander und uns Lesenden immer wieder, wenn niemand sie erwartet, so etwa ein immer wieder gelesenes Buch mit blauem Einband, ein ausradiertes und stets neu zu lösendes Kreuzworträtsel oder die Großmutter von Herrn Klein, die mal als alte Frau und mal als kleines Mädchen auftritt. Gintsberg treibt eine wohlstrukturierte und hintergündige Scharade mit ihren Lesenden, lässt die Figuren sich und die Handlung mitunter gar selbst hinterfragen: Konnte man zwischen Geschichten herumspazieren, aus- und eingehen, wie es einem gerade in den Kram passte? (S.120).

Die Story mit all ihren subtilen Wendungen, die sich nur scheinbar nicht zusammenfügen wollen, mäandert durch Zeit und Raum, die erzählerischen Hauptstränge um die vermeintlich beiden Herr Kleins miteinander verknüpfend und am Ende tatsächlich auch ineinander auflösend. Gintsberg findet mit ebenso nur scheinbar leichter Hand ihre Geschichte: in Wahrheit ist diese minutiös und kunstreich konstruiert. Ihr Zauber besteht darin, dass man ihr dies zu keinem Zeitpunkt der Lektüre anmerkt und dass auch am Schluss viele Fragen offenbleiben, viele Fäden so oder auch anders verknüpft worden sein könnten. Von solcher Literatur lässt man sich gern ein wenig foppen, zum Besten halten – denn genau das ist das Gefühl, das sich einstellt, sobald man das Buch zugeklappt hat und auf dem Einband die Gattungsbezeichnung „Roman“ liest, so als könne es sozusagen auch ein „Namor“ oder ein „Ramon“ sein, durch den einfachen Willen der Autorin anagrammatisch umgestellt und uns dennoch verständlich, jedoch ohne einen letztgültigen Sinn, eine einzige unumstößliche Interpretationsmöglichkeit des Geschehens erkennbar werden zu lassen. Eva Maria Gintsberg ist ein märchenhaftes Buch des Surrealen gelungen, welches bis zum Schluss seine Geheimnisse nicht vollkommen preisgibt und wie vielleicht alles wirklich Literarische keine Antworten bereithält, sondern auf die Schönheit der Fragen vertraut.

Rezension von Marcus Neuert, 11. Oktober 2021
https://www.literaturhaus.at/index.php?id=13369

Buchrezension — 01.2021

von Wolfgang Huber-Lang, Jänner 2021

Buchrezension — 10.2020

bn.bibliotheksnachrichten von Petra Fosen-Schlichtinger

Eine Erzählung über Schicksale, seelischen Schmerz und Beziehungsnetze, die Menschen verbinden. (DR) Menschen begegnen einander im Zug. Zufall oder Fügung führen sie zueinander. Ohne ihr Wissen sind ihre Leben miteinander verbunden. Eva Maria Gintsberg macht die LeserInnen ihrer Erzählung zu Mitreisenden, die schon früh erahnen, dass die Ankunft am Zielort nur eine Zwischenstation auf der langen Reise der Selbstfindung sein kann. Im Zentrum des schmalen Buches steht eine junge Frau. Sie hat sich aufgemacht, um die Nebel über ihrer Kindheit zu lichten. Während der Bahnfahrt trifft sie auf einen alten Mann und ein kleines Mädchen. Alle drei sind in schwierigen Situationen. Sie sind mit dem Verlust geliebter Menschen konfrontiert und leb(t)en in albtraumhaften Familienkonstellationen. Das Wissen darum ist das Privileg der LeserInnen. Eva Maria Gintsberg ist mit „Die Reise“ eine Erzählung von unglaublich hoher sprachlicher Dichte gelungen. Ein Text, der sich durch seine klare Sicht auf das Leben und durch eine einfühlsame Schilderung von Einsamkeit und Verlorenheit auszeichnet.

von Petra Fosen-Schlichtinger, Oktober 2020

Buchrezension – 05.2020

Tiroler Gegenwartsliteratur 2233

Auf der wahrlich großen Lebensreise verlieren die Reisenden allmählich das Ziel, am Schluss wissen sie gar nicht mehr, dass sie auf Reisen sind. Eva Maria Gintsberg stellt in ihrer Erzählung um einen jähen Aufbruch ein paar Protagonisten am Bahnsteig zusammen und lässt sie im Morgengrauen losfahren. Die Ich-Erzählerin, die das Reisen nicht gewöhnt ist, packt eines Tages einen Koffer und begibt sich in der Früh zum Bahnhof, sie sticht aus der Menge der Wartenden hervor, vielleicht, weil sie ein besonderes Ziel hat. Sie will nämlich in die Vergangenheit ihres Vaters reisen, der während des Krieges eine Affäre gehabt hat. Nach seinem Tod sind nur ein paar rätselhafte Buchstaben übriggeblieben, die darauf hindeuten, dass es irgendwo eine Geliebte mit dieser Signatur gibt. Im Zug trifft die Erzählerin auf einen älteren Herren, der ein Fläschchen gegen den Alltag dabei hat und auf dem Weg zu seiner Tochter ist, die nach einem Suizidversuch apathisch in einem Sanatorium liegt. Zwischendurch läuft ein rothaariges Mädchen durch die Garnitur und bläst ihren Kaugummi auf zu Blasen, die jenem Comics entsprechen, den sie herumreicht. Bald einmal stellt die Heldin fest: Der eigentliche Grund meiner Reise ist mir abhanden gekommen. (27)

In einer zweiten Erzählschicht ist vom Familiensumpf die Rede, in den alle Protagonistinnen verstrickt sind. Das Mädchen Agnes hat den alkoholischen Vater an die Tante verloren, die eigentlich auf es aufpassen sollte. Sie verlässt eine depressive Mutter und hockt mit der Ersatzmutter im Zug, sie kennt sich nicht mehr aus, wer wofür zuständig ist. Aus der Eigenperspektive schaut die depressive Rosa auf sich selbst hinunter, der Herrgott hat sie verlassen und alles ist schief gegangen. In einem eruptiven Anfall liegt sie unter einem Apfelbaum und reißt Grasbüschel aus. Ihre Tochter ist für immer weggefahren. Am hinteren Ende der Erzählung hockt die stille Frieda ihren Lebensabend herunter. Ein bisschen Erinnerung an die Liebschaft im Krieg gibt es noch und dann das Beobachten eines älteren Herrn, der wohltuend verlässlich seine kranke Tochter besucht. Die Reise ist kunstvoll aus drei Strängen zusammengeflochten, an der Oberfläche sind es Reisebewegungen wie sie rund um eine Zugfahrt unscheinbar abgewickelt werden, etwas tiefer liegen die familiären Verstrickungen, aus denen die Heldinnen selbst mit größtem Bemühen nicht hinausfinden, und als dritte Ebene könnte man das Reisen in der Sprache selbst auffassen. Vier Kapitel sind nämlich nicht nur vier Heldinnen zugeordnet, sondern auch vier Erzählmethoden. Das Unausgesprochene flüstert. (3) / Wenn Bäume sprechen. (29) / Das Schweigen legt eine Pause ein. (55) / Die Erinnerung (65).

Die Geschichten liegen selten auf einer Ebene, sodass man sie mit einer Handbewegung zusammenwischen könnte, sondern sie sind schroff in einander verkeilt, verschwinden im Unterbewusstsein und tauchen in Rhizom-Manier an völlig anderer Stelle wieder auf. Wer einmal einen Erinnerungsprozess angestoßen hat, muss damit rechnen, dass dieser sich verselbständigt. Dabei überlappen sich die biographischen Abschnitte, mitten in die Kindheit kann eine Altersweisheit eindringen, im Arbeitssaft stehend bricht plötzlich der Boden weg, und alte Zeichen lassen späte Triebe ausbrechen und geraten in den Glanz einer neuen Bedeutung. Alle sind heftiger unterwegs, als sie es selbst ahnen. Eva Maria Gintsbergs Reise ist eine subtile Auseinandersetzung mit den Schatten einer Familiengeschichte. Darin werden die Verwundungen neu angeritzt, damit sie durch Erzählen neu verbunden werden können. Vielleicht ermöglicht erst dieses Aufsuchen versunkener Erwartungen eine Heilung. Die Erzählung nimmt letztlich viel Druck aus dem angestauten Zerwürfnissen der Heldinnen. Wie bei großen Reisen üblich, ist sie nie zu Ende.

von Helmuth Schönauer, 28/05/20

Theater – 1998

Thomas Hürlimann, durfte mit der auf acht Szenen erweiterten und vor allem wegen Otto Gründmandl „aufgefetteten“ sogenannten Exportversion seines in der Schweiz uraufgeführten „Das Lied der Heimat“ die neue Saison in den Kammerspielen eröffnen. […] Für mich am treffensten und amünsantesten mit fast Woody-Allen-Dialogen waren die Szenen aus der Satellitenstadt mit ihrer austauschbaren Architektur und austauschbaren Bewohnern, wobei Eva Maria Gintsberg und Günther Lieder ein Kabinettstückchen boten. […] von Friedel Berger

Theater – 2003

Einmal Musik hin und zurück

[…] René Zisterer, Intendant u. Regisseur in einer Person, inszenierte für ein ebenso risikobereites Publikum einen spannenden Streifzug durch das intellektuelle Bergwerk von Musils wichtigstem Oevre […]. Im Detail alle Namen u. Vorzüge der einzelnen Akteure zu nennen, würde den vorhandenen Rahmen sprengen, so seien hierfür stellvertretend einige unübersehbare Protagonisten erwähnt. Die Figur Ulrich […] fand in Franz Tscherne einen hoch überzeugenden Darsteller. […] Ihm ebenbürtig Eva Maria Gintsberg als nervöse und leidenschaftliche Clarisse. […] von Peter Teyml

Theater – 2016

[…] Eva Maria Gintsberg erstellte das Konhzept und liest als versierte Schauspielerin und „Vorleserin“ die Texte der Autorin. Stefan Manges mischt sich mit wortbehutsamen Akkordeonklängen dazu. Wer sich also gern verzaubern lassen möchte von einem musikalisch-literarischen Gesamtkunstwerk und Texten einer außergewöhnlichen Frau, sollte die nächsten geplanten Termine nicht verpassen. […] von Siljarosa Schletterer